Так, стоп. В официальной версии, которую озвучили в суде и везде раструбили, моего отца выставили единственным, кто был рядом. Якобы он принёс еду, и клиент умер. Никаких свидетелей.

А тут, в черновом рапорте, чёрным по белому написано: Яровой был там. Он был главным свидетелем. Он давал показания!

Значит, он не сбежал в панике. Всё гораздо хуже. Он спокойно дождался полиции, всё рассказал, а потом… Потом его имя просто стёрли из всех официальных бумаг. Кто-то очень влиятельный почистил дело так, чтобы фамилия графа Ярового даже рядом не стояла со словом «отравление».

А моего отца сделали крайним.

Я осторожно перевернул листок. К нему ржавой скрепкой были приколоты несколько фотографий. Старые, ещё плёночные снимки, немного пожелтевшие по краям.

На одном — общий план зала. На другом — стол. И вот он, самый интересный кадр. За столом, рядом с телом, стоит высокий мужчина в дорогом костюме. Лица почти не видно, он отвернулся, но осанка, фигура… Это точно Яровой. И он что-то объясняет полицейскому.

Вот оно. Доказательство. Железное.

Руки у меня не дрожали — привычка повара, руки должны быть твёрдыми, как сталь. Но внутри всё кипело от злости.

Я достал смартфон. Включил камеру.

Сначала сфотографировал сам рапорт. Максимально чётко, чтобы каждое слово читалось. Потом — старые снимки. Сделал несколько дублей, под разными углами, чтобы не было бликов от окна.

Конечно, оригиналы — это хорошо. Но выносить их отсюда опасно. Если меня обыщут на выходе или по дороге, я потеряю всё. А так — копии сразу улетят в «облако», и попробуй их оттуда достань.

— Щёлк, — тихо сказал я сам себе.

Ещё один кадр, чтобы было видно дату на соседнем документе. Для достоверности.

Да, где-то на телефоне у меня уже были эти снимки (и как только мог забыть?)., но лишний кадр точно не помешает.

Потом я аккуратно, стараясь попасть в те же дырочки от скрепки, прицепил фотографии обратно к листку. Засунул этот «бутерброд» поглубже, между какими-то старыми накладными за какой-то там год.

Пусть лежит здесь. В этой куче мусора документ будет сохраннее, чем в сейфе. Сюда точно никто не полезет. Кому придёт в голову рыться в списанном хламе?

Я закрыл коробку, поставил её ровно на место, чтобы не было заметно, что её трогали. Встал, отряхнул брюки от пыли. Колени снова хрустнули.

На выходе Леночка снова подняла на меня глаза, оторвавшись от своего журнала. Она явно ждала меня.

— Ну как, Игорь? Нашли свои пряники? — спросила она с улыбкой.

— Нашёл, Лена. Нашёл, — я кивнул ей и тоже улыбнулся. — Такие пряники, вы себе даже не представляете. Весь город скоро пальчики оближет, когда попробует.

— Правда? — она захлопала ресницами. — Здорово! Я буду ждать угощения.

— Обязательно, — пообещал я. — Всё будет. И пряники, и кнут для некоторых.

— Что? — не поняла она.

— Ничего, это я так, о кулинарии. Хорошего вам дня, Леночка. Не скучайте тут.

— Заходите ещё! — крикнула она мне вслед.

Я вышел в коридор и плотно прикрыл за собой дверь. Воздух здесь, на лестнице, показался мне удивительно свежим и прохладным после пыльного архива. Я глубоко вдохнул. Голова была ясной, как никогда.

В кармане лежал телефон с фотографиями. Он не стал тяжелее, но мне казалось, что я несу там кирпич. Или бомбу.

Мой отец не убийца-неудачник. Он просто стал пешкой в чужой игре. Козлом отпущения. А настоящий свидетель, а может и виновник, сейчас сидит в дорогом кабинете, пьёт кофе и думает, что всё шито-крыто. Что прошлое надёжно похоронено.