«Что ж, что-то в этом артисте все-таки есть. Красиво придумал. Такие обычно и бывают маньяками. С виду мелюзга мелюзгой...»

— Даже посочувствовать тебе не могу.

— И не надо. А может, слушай: «...зажжем огни, нальем бокалы, утопим весело умы И, закатив пиры да балы, восславим царствие чумы...»?

«Вот. Наступил момент. Это он специально меня провоцирует. Тем лучше!»

Трубач неторопливо встал. Спокойно, без лишних движений взял субъекта за шею:

— Я тебе восславлю!

Субъект не на шутку испугался, попытался вырваться — не получилось. Забегали глаза. Лицо покрылось красными пятнами. Скосил глаза направо, потом налево — помощи ждать было неоткуда.

— Но-но! Вы меня неправильно поняли... Это же Пушкин!

— Странное время для поэзии. — Трубач начал слегка сжимать руку; — Выкладывай. Что ты тут вынюхиваешь?

— Вынюхиваю? Странный вопрос! Ничего... Отпустите! Я задыхаюсь... Вы сумасшедший!

Но Трубач уже и так не держал его.

Почувствовав свободу, странный этот человек как ни в чем не бывало уселся снова на скамейку и с видом закиданного камнями, пророка нараспев продолжил:

— Для поэзии и вообще для искусства, брат, именно сейчас самое время. Именно в такое время и рождаются настоящие трагедии! «Все, все, что гибелью грозит, для сердца нашего таит неизъяснимы наслажденья, бессмертья, может быть, залог...» — И тут он вдруг сменил интонацию, как-то странно скосив глаза: — Да, а иначе можно мозгой тронуться...

— Ну тебе это уже не страшно. Терять нечего.

И тут на их скамейку приземлился еще один человек, по-видимому заинтересовавшийся сей нестандартной беседой. Он переводил взгляд с одного на другого и все пытался вставить хотя бы словечко. Для провинциала у него был довольно холеный вид.

— «Да, странен я... не странен кто ж?» — Актер стал в позу, красиво и по- детски обиженно завернулся в плащ.

— Тьфу. Иди, отец, другим песни пой...

— Ну что ж, простимся, так и быть...

— Иди-иди.

— «Да, я шут. Я циркач. Так что же!»

Холеный, видать, не способный распознать цитату, был не на шутку озадачен ее буквальным смыслом. Между тем разговор подходил к концу. Актер решительно встал и как будто между делом, стесняясь собственного голоса, спросил:

— А кто умер-то у вас?

— Сестра.

— Видите как, сами живы, а сестра ваша тю-тю... Сочувствую, поверьте, искренне сочувствую...

И вдруг он заплакал. Трубач даже растерялся.

— А у меня мама умерла, я говорил? — пробормотал сквозь слезы странный.

— Да.

— А вы знаете, где делают Луну? Не знаете...

Актер еще раз покачал головой и побрел в сторону улицы Ленина, на которой и стоял Городской драматический театр. Трубач недоуменно смотрел на его птичью походку. После разговора с этим безумным актером что-то сместилось в его голове. Будто у разочарованного зрителя: он пришел смотреть на трагедию, а ему вместо этого фарс показывают. Хочется поплакать, а тут перед тобой клоун искусственными слезами обливается. Черт знает что!

— Да, странные дела здесь творятся, — послышался голос справа. Трубач обернулся: рядом с ним продолжал сидеть все тот же холеный.

Трубач попытался хоть с этим человеком быть повежливей: вдруг у него тоже кто-то умер и ему хочется поделиться с кем-нибудь своим горем.

— Странные? По- моему, кошмарные.

— Да, я думаю, для вас именно — кошмарные. У вас, как я понял, умерла сестра?

— Да. А у вас?

— Нет. У меня нет. Я вообще сирота. Но мне всех жалко.

— Да... — тяжело согласился Трубач. — Всех.