Он наткнулся грудью на что‑то твердое и остановился. Перед ним была небольшая хижина из пестрой бумаги, пластика и стекла. Переводчик‑телепат подсказал: здесь продают новости вместе с бумагой.

Он тупо смотрел на все эти новости и бумагу, понимая, что добывать информацию из этого мусора можно будет как раз до момента испепеления. Так не пойдет, так он не согласен…

Бигбаг осторожно, чтобы не повредить, взял торгующего новостями аборигена за отвороты одежды и чуть‑чуть встряхнул его.

– Где вы храните трупы?

– Ты чего, парень? Нанюхался? Бигбаг встряхнул его покрепче и медленно повторил вопрос:

– Где. Вы. Храните. Трупы?

– К‑какие трупы? У меня нет никаких…

– Ты, тупое ненужное создание! Если я тебя сейчас прикончу, куда тебя денут?

– Похоронят…

– Зароют в землю?

– Д‑да…

– Сразу?

– Не думаю. Сначала в морг…

– Что такое морг? Храм?

– Ну…, морг. Не знаю, как…

Бигбаг стряхнул аборигена внутрь его хижины и повернулся, чтобы идти, как взгляд его зацепился за цветную бумажку. "Виды Нью‑Йорка"…

Это были очень полезные для его миссии виды. Вот вам, пограничники, подумал Бигбаг, сгребая бумажку в карман.

– Э…, ты! – завопил торговец, стервенея. – Доллар за три штуки!

Бигбаг ошеломленно отмахнулся от него. Похоже, все местные жители теряли инстинкт самосохранения, когда разговор заходил о деньгах. Это настораживало… Впрочем, кого это будет интересовать после испепеления?…

А теперь – искать этот самый морг. Быстро, быстро, еще быстрее!

Время – сгорало.

***

Взвизгнув покрышками, "форд" остановился у будки с надписью "Изготовление ключей на заказ". Джей с первого взгляда определил во владельце будки чужака. И то сказать, ошибиться было практически невозможно. Бледная, с синеватым, как у мертвеца, отливом кожа, лиловые круги под глазами, нечесаные волосы до плеч, неподвижный взгляд… Владелец стоял, облокотившись на прилавок, и смотрел в пространство. Рядом с ним на прилавке восседал упитанный мопс, облаченный в попонку с надписью "Я люблю Нью‑Йорк".

Подождав, пока Кей осмотрится по сторонам и подойдет поближе, Джей заметил:

– Камуфляж хуже некуда. Сразу видно – пришелец.

– Не нравится – поцелуй мой мохнатый зад, – тоненьким голоском отозвался пришелец.

Джей опешил. Говорил не человек, нет. Слова исходили из пасти мопса.

Братцы, да что же это деется? Мало того, что в каждом встречном теперь подозреваешь инопланетянина, еще и на всяких там псин с кошками прикажете поглядывать? Совсем озверели чужаки…, ну, то есть охренели.

– Познакомься, это Фрэнки, – сказал Кей. – Привет, Фрэнки. Как делишки? Ты не занят? – Он взял мопса на руки.

– Мне некогда болтать! Мой рейс через час!

Кей встряхнул мопса, отчего тот задергал всеми четырьмя лапами одновременно.

– Джей, звони на живодерню. Скажи, мы поймали бездомную собаку.

– Пусти меня, негодяй!

Прохожие замедляли шаги, осуждающе косились на Кея, некоторые, судя по их виду, явно были не прочь пересчитать ему кости. Такова людская натура: никто не придет на помощь монашке, которую грабят средь бела дня на Бродвее, зато любого, поднявшего руку на домашнее животное, люди готовы растерзать. Джек" вспомнился промелькнувший недавно в телевизионных новостях сюжет о землетрясении в Южной Америке. Голодные, оставшиеся без крова пеоны на фоне развалин, еще накануне служивших им домами.