– Нет, вы посмотрите! – Петров смотрит на меня, потом на припухшие от поцелуев губы Вики и заводится с пол-оборота. – Рус вообще оборзел в край, чужих девчонок кадрит!

– Я не твоя девчонка! – Подруга тоже злится. – Вообще сомневаюсь, что теперь хоть кто-нибудь пойдет с тобой гулять, трепло.

– Заткнись, шлюха! – У парня сносит крышу, и он, сжав кулаки, орет на Вику. Прощать такое нельзя, и я коротко, без замаха бью Петрову в нос с правой. Хруст, кровь во все стороны. Петров со стоном падает, но тут же вскакивает на ноги. Ребята, что шли с бывшим комсоргом, рассыпаются в круг. Слышны крики: «Один на один!» Понятия честной драки еще присутствуют в головах парней.

Петров встает в боксерскую стойку. Делает несколько пробных джебов. Из его носа хлещет кровь и заливает белую футболку с цифрой «3». Я легко уклоняюсь, кружу вокруг парня. Мои руки тоже подняты и защищают голову. Внезапно я спотыкаюсь и падаю на колени. Успеваю заметить чью-то ногу.

– Леша, осторожно! – кричит Вика. – Подножка.

Поздно, дорогая, я уже на земле. И мне тут же по ребрам прилетает бутса Петрова. Староста бьет с «пыра». Успеваю подставить руку, но боку все равно достается. Чувствую сильную резкую боль, сжимаю зубы, чтобы не застонать. Перекатом ухожу в сторону. Тем временем футболисты хватают и оттаскивают парня, который подставил мне подножку, попутно награждая подзатыльником. Поделом.

Петров пытается развить успех, еще раз бьет с замаха ногой. Слишком долго! Я успеваю сгруппироваться и подбить его ногу рукой. Петров падает рядом, и мы тут же вцепляемся друг в друга, как два бультерьера. Драка переходит в партер и становится менее зрелищной. Катаемся по земле, пытаясь занять положение «сверху». Я просто умираю от боли в ребрах, но держусь. Петров заливает меня кровью из разбитого носа. Силен, гад! Спортсмен хренов.

Наконец мне удается прижать его к траве, засунуть одну руку под шею, локтем другой руки надавить сверху. Классический удушающий прием. Петров хрипит, краснеет, но не сдается. Да и как ему сдаться? Говорить-то он не может. Краснота переходит в синеву, и Петров отключается. Я убираю руки – не дай бог задушил… Но нет, дышит. Парни вокруг включаются в ситуацию, сразу много рук хватают меня и ставят на ноги. Я кривлюсь от боли, но терплю.

– Задушил! – кричат одни. – Зовите милицию.

– Да нет, жив! – Кто-то склонился к Петрову и проверил пульс.

Вика пытается пробиться через толпу, но ее не пускают. Я же, шатаясь, стягиваю заляпанную и порванную рубашку, отряхиваю брюки.

– А ну расступитесь, бандерлоги! – слышу громкий рык. Узнаю бас Кузнецова. Его массивная фигура таранит толпу, Вика бежит сзади. Сразу обнимает меня со слезами.

– Что случилось?! – Товарищ наклоняется к Петрову. Тот уже порозовел и моргает глазами.

– Кузнец, это был махач. – Один из парней помогает нашему богатырю поставить Петрова на ноги. Тот тоже качается, глаза мутные.

– Рус первый врезал комсоргу.

– Бывшему комсоргу! – Кузнецов держит моего врага за шкирку, не давая упасть.

– Да тот Селезневу обругал грязно, – футболисты начинают галдеть. – Правильно врезал.

– Махач был честный, один на один.

– Почти честный!

– Милицию вызываем?

– Да дружинники сейчас сами придут.

– Так! Харэ галдеть! – Кузнецов встряхивает Петрова. Тот все еще в ауте, хотя ему уже явно лучше. – Вот на минуту нельзя вас оставить. Представляешь, Рус, – друг поворачивается ко мне, – пошел отнести мячи в спортзал, возвращаюсь… а тут такое…

– Дорогой, как ты? – единственный, кто мной интересуется, это Вика.