– Ты какого хера под колеса сигаешь? Надоело жить – пошел бы да повесился! А мне из за тебя в тюрьму? – Мужика слегка потряхивало, но во взгляде читалось отчетливое желание съездить мне по морде, и только присутствие стража порядка удерживало его от этого поступка.

А вокруг уже становилось тесно от обилия работников метро. Чуть ли не каждый о чем то спрашивал, кричал машинист, что то говорил мент. Но я ничего не слышал. Теперь трясти стало уже меня. Очень живо перед глазами встала картина – окровавленные куски мяса, когда то бывшие моим телом, мозги на рельсах и колесах поезда, газетные полосы с описанием самоубийства подающего надежды инвестигейтора, похороны, речи коллег у свежевырытой могилы… Меня кто то взял за руку и потащил за собой. Что удивительно, я даже не пытался вырваться, шел, как баран на бойню. Через некоторое время, миновав толпу, мы поднялись на эскалаторе в пункт милиции.

Здесь уже сидели какие то товарищи в погонах с двумя просветами.

– Рассказывай, – заявил один, видимо, старший.

– «Однажды в студеную зимнюю пору я из лесу вышел…» – начал я.

– Ты че Ваньку валяешь? Ты говори, какого хрена под колеса сиганул?

Частое общение с представителями правоохранительных органов – это большой опыт. Мне сразу стало ясно, что «глухарь» этим господам не нужен, а значит, если я скажу, что отнюдь не сам «сигал» под колеса, меня начнут убеждать, что мне все показалось. А очень хотелось выпить, трясучка не отпускала. В это время в пункт, где и так было не развернуться, вошел молодой парень в «гражданке».

«Дознаватель», – понял я. Парень не спеша достал бланк протокола, пристроился у краешка стола и приготовился записывать.

– Фамилия, имя, отчество, место работы, – лениво начал он.

– Да пошли вы со своими отчествами! – не сдержался я. – Вот моя визитка, вызывайте завтра и поговорим, а сегодня я не в духе. Все! Мне выпить надо, я пошел.

Чины из милиции, чуть не столкнувшись лбами, склонились над визиткой.

– Агентство журналистских расследований, – прочитал один. – Это «Золотая пуля», что ли?

– Да, «Пуля»! – заорал я. – Долго вы меня здесь мурыжить будете? У меня, может быть, стресс, и мне срочно требуется принять лекарство!

– Ага, под названием «Столичная», – хмыкнул следователь.

Это вы «Столичную» пьете, а я «Флагман» предпочитаю. Все, я пошел.

– И куда это ты, интересно, пошел? – лениво поинтересовался один из начальников.

– К едрене фене! – Я все больше заводился, краем сознания понимая, что этого делать не стоит, но ничего с собой поделать не мог. – А что вы сделаете? Задержите? Вперед на мины!

Больше трех суток вам меня не продержать, да и то вряд ли. А после выхода я вам такую пресс конференцию устрою на тему прав человека и деятельности свободной прессы в Питере…

– А при чем здесь деятельность прессы? – искренне удивился подполковник.

– А это я позже придумаю. Ну что вы, не видите, что я не в лучшем виде и от меня сейчас толку, как от презерватива советского производства? Завтра я приду в себя и отвечу на все вопросы.

– Да ладно, – принял решение один из «двухпросветных» золотопогонников, – трупа нет, и слава Богу. Пускай идет. Если понадобится, из под земли достанем.

***

Я вышел из метро и вдохнул. Жаркий, насыщенный запахами бетона и пыли (ремонт Невского проспекта все еще продолжался) воздух не принес облегчения, скорее, наоборот. Я еще раздумывал, куда идти, а ноги уже понесли меня через переход к ближайшему кафе.