– Максим Викторович, вам придется срочно ехать в порт, – безапелляционно заявил Глеб Егорович. – Ваша задача выяснить, сколько получили докеры за то, чтобы объявить о начале забастовки.

– А если им никто не платил? Вдруг они сами так решили? – попытался я отмазаться от не очень приятной поездки.

– Не говорите ерунду, – поморщился Спозаранник, – докеры и так получают около тысячи долларов в месяц.

Чтобы они забастовали – профсоюзам явно заплатили изрядную сумму. По нашим сведениям, забастовка напрямую связана с переделом порта. Леха Склеп и так уже имеет там изрядный процент, но он мечтает получить единоличный контроль над портом. Вместо того, чтобы пререкаться, вам бы следовало уже быть там. Мне эти сведения нужны как можно быстрее.

Делать нечего, придется ехать. При мысли о том, что мне опять придется спускаться в этот ад, именуемый «Петербургским метрополитеном», появилось острое желание принять на грудь граммов этак триста. Мысль, конечно, заслуживала внимания, но пришлось ее временно отложить, а то могли появиться и другие мысли, к примеру – на фига мне эти докеры, Спозаранник и его дурацкие задания. А это уже попахивало не просто докладной…

За всеми этими размышлениями я и не заметил, как подошел к станции «Гостиный двор». Подумав немного, решил идти на станцию «Невский проспект», авось там народу поменьше.

Однако и здесь толпа была изрядная.

Плюнув на возможность потерять пуговицы на рубашке, я протолкался к самому краю, чтобы уж наверняка попасть в вагон.

Непрерывно сигналя, из за поворота показался поезд. Стоящие у кромки люди инстинктивно попытались слегка отодвинуться. И в этот момент кто то резко ударил меня под коленки, а затем толкнул вперед.

Потеряв равновесие, я не смог удержаться и рухнул вниз. На мое счастье, до поезда оставалось еще несколько метров, и я успел скатиться и лечь между рельс. Сверху, истошно визжа тормозами, меня накрыл поезд. Проехав еще немного, он остановился. Сверху слышались крики.

Сколько я пролежал под поездом – не знаю. Время как будто остановилось.

Но что самое странное, я не ощущал ни страха, ни ужаса, да и вообще ничего не ощущал. Лежал себе, как в могиле (ну и сравненьице, однако…). Наконец поезд медленно сдал назад, и я опять увидел яркий свет.

– Живой? услышал я чей то голос.

– Еще не знаю, – ответил я и попытался повернуться.

– Лежи, не двигайся, – тут же раздалось над головой, – сейчас врач подойдет.

Но лежать мне не хотелось, к тому же начала болеть нога, и мне необходимо было срочно выяснить, не сломана ли она. Какое то время я безуспешно пытался встать, не опираясь на ноющую коленку. Кое как поднялся и посмотрел наверх. У места, где я стоял до тех пор, пока кто то не решил, что я могу очень натурально сыграть Анну Каренину, образовалось небольшое свободное пространство. Там стоял милиционер и смотрел на меня. Впрочем, на меня смотрели все. На некоторых лицах читалось разочарование: ну вот, мол, ни крови, ни мозгов наружу… И почему людей так тянет поглазеть на чью то смерть?

Впрочем, если бы они не были столь любопытны, если б не читали с патологическим интересом о зверствах маньяков или репортажи с мест боев (как в горячих точках, так и на городских улицах) – мы бы остались без работы. «Ну, нашел время философствовать!» – одернул я себя и взялся руками за бордюр перрона. Мент, видя, что лежать я не собираюсь, благородно протянул руку помощи. Вскоре я уже стоял наверху.

Тут же откуда то появился мужик – белый как мел, но в синей форме. «Машинист», – догадался я.

– Ты цел? – почти шепотом спросил он и зачем то начал меня ощупывать.

– Да цел, – пробурчал я, – и не цапай ты меня! Голубой, что ли?

Машинист перестал меня ощупывать, его лицо понемногу начало приобретать природный цвет.