Но никто из ребят не сказал этого вслух. Что-то невидимое и злое отгораживало их от маленького немца, и Володя Моруженко сказал сквозь зубы:

— Попался бы он мне, фриценок проклятый.

И все-таки им было интересно, что это за мальчик и кем он приходится убитому немцу. Была еще фотография женщины, молодой и красивой. Жена или невеста?

Обо всем этом, должно быть, говорилось в письмах, которых они не могли прочесть.

— Давайте отнесем их Ольге Александровне, — предложила Оля, — уж очень интересно.

…Ольга Александровна не сразу перевела им эти письма. Ей пришлось долго сидеть со словарем, некоторых слов она вообще не могла разобрать, однако в конце концов Надя под ее диктовку записала перевод.

Одно письмо оказалось от матери, вернее — это был листок из середины письма.

«Не знаю, может быть, я сделала ошибку, что не сказала мальчику правды, я думала: пусть считает, что мать только уехала и вернется, а потом мал еще, позабудет понемножку, но он не забывает и все спрашивает: „Где моя мама“? Я прошу тебя, дорогой мой сын, мое сокровище, останься жив. Я понимаю, как глупо это с моей стороны писать мужчине на фронт такие слова, но я прошу тебя: останься жив. У Ганса, кроме тебя, нет больше никого на свете, и никому на свете он больше не нужен. А я уже стара, мне его не вырастить, дорогой сынок. Не сердись, что пишу это грустное письмо, нам здесь говорят, что мы должны вселять в вас мужество, а я могу повторять все одно, все одно и то же: „Останься жив…“».

Ребята читали это письмо одни в своей пещере.

— Ишь, как заговорила! — сказал Борис. — Небось, когда посылки приходили, все было гут.

Варя Ковалева снова взяла фотографии и стала их рассматривать.

— Вот это, наверно, — сказала она, показывая из молодую красивую женщину, — мать этого парнишки. Отчего же она умерла?

— Своих-то детей они жалеют? А вот наших… Небось по Костику она бы не заплакала. Может быть, этот ее сынок и убил Костика, — ответил Толя Прокопенко.

Все почувствовали облегчение: слово было найдено. Своих детей они жалеют, а чужих вешают на дереве, как Егорку и Колю Панченко.

И только одна Варя сказала тихо, словно стесняясь:

— А помните, на уроке к нам приходил немец? Знаете, я не могу забыть, он так посмотрел серьезно…

— А, брось разводить! — зло прервал ее Володя Моруженко. — Посмотрел, посмотрел… А мне бы он попался…

— А я, между прочим, ему жизнью обязана, — так же негромко продолжала Варя.

— Послушайте, послушайте, — быстро заговорила Оля, — его же послали! Он же отличиться мог! Поймал, дескать, партизанку. А он ничего не сказал. Как же так?

— Читайте дальше, — сказала Надя, которая до сих пор все время молчала. — Тут еще письмо.

Второе письмо, по-видимому, писал тот самый немец, которого они нашли мертвым в степи.

«Дорогая моя мать, — читал Вася, конечно, ты сделала правильно, что ничего ему не сказала. Бедный мальчик, пусть хоть на время минует его это горе. Помнишь наш разговор с тобою, когда мы ездили к дяде в Мюнхен? Если бы ты знала, как ты была тогда права! Все произошло именно так — что посеешь, то и пожнешь. Да, я постараюсь остаться жить („Как же!“ — зло воскликнул Толя Погребняк) и встретиться с вами… Обязательно встретиться с вами.