|
.. Это уж без совести! Ишь ты, какой мастер соки-то из людей выжимать. Мальчик слушал эту воркотню и знал, что дело касается его отца. Он видел, что хотя Ефим ворчит, но на носилках у него дров больше, чем у других, и ходит он быстрее. Никто из матросов не откликался на воркотню Ефима, и даже тот, который работал в паре с ним, молчал, иногда только протестуя против усердия, с каким Ефим накладывал дрова на носилки. -- Будет! -- хмуро говорил он. -- Чай, не на лошадь грузишь. -- А ты, знай, молчи! Впрягли тебя, ну и вези, не брыкайся... И ежели кровь из тебя будут сосать -- тоже молчи, -- что ты можешь сказать? Вдруг откуда-то явился Игнат, подошел к матросу и, став против него, сурово спросил: -- Про что говоришь? -- Говорю, стало быть, как умею... -- запинаясь, ответил Ефим. -- Уговора, мол, не было... чтобы молчать мне... -- А кто это кровь сосать будет? -- поглаживая бороду, спросил Игнат. Матрос, поняв, что попался и увернуться некуда, бросил из рук полено, вытер ладони о штаны и, глядя прямо в лицо Игната, смело сказал: -- А разве не правда моя? Не сосешь ты... -- Я? -- Ты. Фома видел, как отец взмахнул рукой, -- раздался какой-то лязг, и матрос тяжело упал на дрова. Он тотчас же поднялся и вновь стал молча работать... На белую кору березовых дров капала кровь из его разбитого лица, он вытирал ее рукавом рубахи, смотрел на рукав и, вздыхая, молчал. А когда он шел с носилками мимо Фомы, на лице его, у переносья, дрожали две большие мутные слезы, и мальчик видел их... Обедая с отцом, он был задумчив и посматривал на Игната с боязнью в глазах. -- Ты что хмуришься? -- ласково спросил его отец. -- Так... -- Нездоровится, может? -- Нету... -- То-то... Ты, коли что, скажи... -- Сильный ты!.. -- вдруг задумчиво проговорил мальчик. -- Я-то? Ничего... Бог не обидел и силой. -- Ка-ак ты его давеча треснул! -- тихо воскликнул мальчик, опуская голову. Игнат нес ко рту кусок хлеба с икрой, но рука его остановилась, удержанная восклицанием сына; он вопросительно взглянул на его склоненную голову и спросил: -- Это -- Ефимку, что ли? -- Да... до крови!.. Как шел он потом, так плакал... -- вполголоса рассказывал мальчик. -- Мм... -- промычал Игнат, пережевывая кусок. -- Жалеешь ты его? -- Жалко! -- со слезами в голосе сказал Фома. -- Н-да... Вишь ты что!.. -- сказал Игнат. Потом, помолчав, он налил рюмку водки, выпил ее и заговорил внушительно: -- Жалеть его -- не за что. |
