Наверное, таким же, как когда то в детстве. Когда он избил его в первый и последний раз.

Вик не изменил позы. Он смотрел, как лицо отца меняется, и широко улыбался, с трудом подавляя рвущееся откуда то из глубины сытое урчание.

Эмоции на лице отца.

Как по нотам. Как в детстве.

Удивление.

Горечь.

Разочарование.

Презрение.

Ярость.

Ненависть.

– Крошка сын к отцу пришел. И спросила кроха. Что такое хорошо. И что такое плохо? – протянул он, салютуя чашкой.

Театральность реплики резанула сознание, и это, черт возьми, было почти приятно.

– Какого черта, сын?

Вик скривился. Слово «сын» он слышал, пожалуй, впервые за многие годы. Может быть даже за все.

– Я пью кофе… папа. Замечательное утро, не так ли? Так к чему нам отравлять его твоим мятым рылом? Ты давно видел себя в зеркало, старый ты хрен? Чем ты отличаешься от своих свиней, ума не приложу. Только почему это ты их режешь, а не они тебя? В этом была бы хоть какая то честность.

Вик говорил, и в груди все отчетливее пузырился колкий кураж. Он говорил искренне, и вместе с тем ему хотелось вытащить из кармана несуществующую бумажку с ролью и подглядеть слова.

Словно он начинал выступление в спектакле, финала которого еще не знал.

Он смотрел, как на лице отца ненависть снова сменяется яростью, а затем мелькает так давно ожидаемый им страх.

Вик улыбался. Эта улыбка была искреннее, чем любая из улыбок Виконта. Звериный оскал, серые губы на белом лице, бесцветные глаза в красных прожилках – он словно видел себя со стороны, и эмоции были словно прилипший к коже грим.

Риша вернулась домой вчера утром. Вик сказал ее отцу, что она провела ночь у него, застигнутая дождем.

Вик не спал вторые сутки. Он ничего не ел, только пил кофе, курил и читал газеты, которые взял у Веры в библиотеке, проводив Ришу. И еще он был очень, очень зол.

– Ты, я вижу, много воли взял?.. – наконец сказал ему отец, делая один, тяжелый, короткий шаг. – Так я тебя больше пороть не стану, я тебя своими руками удавлю.

– А удави. Давай. Помнишь, ты меня в шесть лет научил резать свиней? Я теперь знаю зачем.

Рядом с Виком на столе лежал длинный нож с белой пластиковой рукоятью. Они с Анатолием одновременно посмотрели на этот нож, и оба поняли, кто первым успеет его схватить.

– Думаешь, я стану тебя бояться, после того, как ты скакал от меня по всему двору?

– Это было давно, – ответил он, протягивая руку к ножу.

Отец не пытался помешать ему, заранее полагая это бесполезным.

Вик медленно встал со своего места, держа нож лезвием вниз. Локоть он отвел чуть в сторону, готовясь к замаху.

Он не стал выставлять нож лезвием вперед, чтобы его нельзя было перехватить за вытянутое запястье. Не стал защищаться и хвататься за оружие, как за последнюю надежду.

На лице отца явственно читалось сомнение. Он был не молод. Он последние годы много пил и почти не вставал с кресла. Когда то он мог завязывать в узлы гвозди, но теперь силы оставляли его.

Вик был выше, гораздо моложе и злее. Он ничего так сильно не хотел, как всадить этот нож в отца, если он даст хоть малейший повод.

И Анатолий ясно видел это. Вик смотрел, как вздуваются вены у него на висках и шее. Как краснеет его лицо. Он все больше напоминал быка, замершего перед броском.

И в душе росло предвкушение. Зуд в пальцах и ладонях, легкая тошнота в горле – навязчивое, мучительное желание. Дотронуться, дотянуться – мокрое, горячее, красное, красное, льется, льется по полу, по мятой ткани рубашки, неправильной ткани…

Но вдруг отец как то странно обмяк. Исчезла угроза, краска схлынула с лица. Перед ним стоял рыхлый пожилой алкоголик, который никак не мог быть его противником.