Под обломками он нашел еще два трупа. В одном сразу, несмотря на большое выходное отверстие между глаз, Моцарт опознал Толстяка, ударившего его в коридоре, а после извинявшегося по настоянию Епифанова. Никакого мстительного чувства он не испытал – напротив, теперь ему было искренне жаль своего обидчика. В мертвой хватке Толстяка был зажат пистолет‑пулемет «ингрэм». Когда‑то после очередного рейда в горы такой подарил ему командир взвода разведчиков Магомед Салаватов, и Моцарт стрелял из него во дворе полевого госпиталя по бутылкам из‑под шампанского. Попал, кажется, в одну…

Он наклонился, осторожно выкрутил из могучей пятерни мертвеца пистолет, проверил обойму. Все патроны были на месте – Толстяк то ли не успел выстрелить, то ли прятался и не хотел себя обнаружить.

Другого он тоже узнал: «Даю вам пять секунд на размышление», – вновь услыхал навсегда запомнившийся бас. Одна пуля угодила бандиту в сердце, другая прошила голову от темени до позвонков.

Мокрый, перепачканный пылью и кровью, с посеревшим от гари лицом в разводах сажи, Моцарт вылез из подвала, где не нашел ни живых, ни мертвых. Под завалом могли остаться трупы Графа и Епифанова, и он с усердием, достойным сотрудника спасательного отряда МЧС, принялся разгребать черепицу, блоки, балки, оттаскивать обломки перекрытия, пока не нашел еще двоих, расстрелянных из автоматов в упор. Опознать их не было возможности.

Поняв, что больше никого здесь не найти, он вышел во двор. Под навесом алела огромная лужа крови. Трупа не было, убегавшие налетчики раненых не выносили – значит, всех, кого они убили в перестрелке, оттащили в подготовленное ко взрыву здание.

Со стороны леса послышался стрекот вертолета. Черная «вертушка» вылетела так стремительно, как будто ждала в засаде. На несколько секунд она зависла над руинами, а потом резко ушла влево и легла на круг, постепенно снижаясь. Поле с тыльной стороны дачи оказалось неплохой посадочной площадкой. Едва колеса коснулись земли, из вертолета выскочили трое с автоматами и помчались к развалинам. По сброшенному металлическому трапу медленно спустился худощавый, наполовину седой человек в распахнутой летной куртке.

«Граф! – сразу же узнал его Моцарт. – Значит, живой…»

Сжимая в руке «ингрэм», Першин спрятался под обломком стены.

Сердце стучало так, что, казалось, выдаст его. Слышно было, как осыпается битая черепица и хрустит стекло под башмаками неизвестных. Еще минута – и его обнаружат. Нужно что‑то предпринять… быстро!.. что?!

– Пятеро, товарищ полковник, – послышался негромкий голос. – В затылок стреляли, сволочи, чтоб наверняка… Вот шестой!

– Конвойная бригада, – отвечал другой, подальше.

– Ничего, они уже на небесах, – раздался голос Графа совсем рядом.

– На небесах их не примут, гореть им в аду!

– Обыщите все!

Не обнаружить отделенное рухнувшей стеной пространство не могли. Еще совсем немного, и Моцарта выволокут на свет божий, станут допрашивать и, может, даже бить, если он не возьмет инициативу в свои руки.

Граф постоял, повернулся и сделал шаг от рухнувшей стены. Потянуло вирджинским табаком.

В два прыжка одолев дистанцию до Графа, Моцарт обрушил на его затылок удар рукояткой тяжелого пистолета, но упасть не дал – обхватил локтевым сгибом шею и приставил к виску ствол.

– Бросай оружие!!! – закричал так, что в лесу откликнулось эхо.

Двое, попавших в поле зрения, застыли от неожиданности. Моцарт обшарил взглядом развалины и, прикрываясь обмякшим Графом, повторил:

– Оружие бросай! Пять секунд на размышление! Раз!..

Двое синхронно отбросили автоматы.