Он стоял, опустив плечи, впервые будто стесняясь своего огромного роста. Если бы он был ниже, не носил бороду и старую кожаную куртку – ему не позволили бы здесь стоять. На него бы огрызались, оттолкнули бы его с дороги – и тогда он бы понял, что существует. Что он все еще человек.

Но его боялись. Его обходили, молча опустив глаза.

Где то вдалеке играл аккордеон, весенний и живой. Яр побрел туда, сам не зная, что надеется там увидеть. Зачем ему вообще на что то надеяться, если он только что убил человека.

– Эй, мужик, шарфик то подбери!

Яр только махнул рукой. Надо же, как беспечно он разбрасывается уликами. Будто есть шанс, что убийство удастся скрыть. Что люди не запомнят двухметрового бородатого мужика в заляпанной кровью куртке. Это, конечно, была его кровь, но кого это волновало.

Яра вот точно не волновало.

Интересно, сегодня он был совершенно трезв, но проспект распадался и плыл перед глазами, а холодный весенний воздух забивался под веки и жегся, словно дым.

Он убил человека. Человека, которого знал, с которым однажды пил, отца девушки, которую он считал другом.

Не слушать. Голоса прохожих, шорох шин и автомобильные гудки – город дышит, а он не должен дышать. И Яр не должен, как не должен был дышать этот человек , и теперь он не дышит, а Яр и город зачем то продолжают.

Не слушать город.

Слушать аккордеон.

Но и аккордеон его предал – сломал мелодию, впустив в нее голос. Отвратительно человеческий, хриплый, женский.

– Она любит артиста! О, все не как у нас! Аккордеониста, а он играет вальс!

Яр остановился. Там, на другой стороне улицы, на перевернутом ящике сидела девушка в вязаной тельняшке. Светлые волосы подвязаны алым платком, а подол пышной черной юбки пачкает уличная грязь.

Светофор вспыхнул зеленым, и шум машин смыл и музыку, и голос, но Яр прочитал следующие строчки по губам.

– Она слушает вальс, но не танцует его!

Она улыбалась. Завораживающе, одновременно беспомощно и зло. Красные губы, светлые волосы. Вот она посреди людной улицы играет на аккордеоне. На нее смотрят. Кто то бросает деньги в чехол.

Убийца предпочитает блондинок. А лед давно растаял.

Яр завороженно двинулся туда – к этой женщине, ее аккордеону, перчаткам и хриплому голосу. Кажется, он не дошел до светофора. Кажется, ему сигналили. Кажется, его задели бампером.

– Остановите музыку! Ос та но ви те! – Пела женщина, и аккордеон фальшиво рыдал в ее дрожащих руках.

Убийца предпочитает блондинок. Она не может об этом не знать. А может, она приезжая?

Яр вдруг понял, что смотрит на аккордионистку в упор, положив руки на клавиши. А она, кажется, совсем его не боится.

– Что тебе? – спросила женщина.

Он молчал.

Тот человек никого больше не убьет. Точно, не убьет. Яр ведь совсем трезв, а мысли так путаются, рассыпаются, и одна мысль, самая важная, никак не зацепится, не укрепится в душе.

Теперь эта женщина может петь песни, не прятать волосы и носить красные платки, если ей так нравится. Вот самая важная мысль.

– Инструмент то не мой, – улыбнулась она. – А ты его кровью пачкаешь, хороший.

– Простите, – просипел Яр.

С трудом убрал руку от аккордеона – второй он все еще сжимал клавиши – и полез в карман за деньгами. Монетки выскальзывали из пальцев, а обтрепанные края купюр никак не попадались. В зеленых глазах женщины вспыхивал свет фар проносящихся мимо машин.

– Простите, – повторил он, заметив, что его кровь пачкает ее полосатые рукава. А еще заметил, как покраснели ее пальцы в обрезанных перчатках.