Таурен смотрит на плащ на коленях Дрорега и размыкает губы:

— Он не положит, Гелесзай.

— И почему это? — машет пушкой эльф.

— Потому что тогда мне придется вытащить из-под плаща вместе с рукой сорок пятый калибр, — говорит Дрорег, подмечая про себя, что бычьеглавый не так прост. Судя по выдержанному спокойствию, парень вылеплен из крутого замеса.

Черные глаза эльфа сверкают.

— Знаешь, кто я, борзота? Знаешь, кого вы с бешеной сукой грабанули? Думаешь мелкую шпану? Нет, нет, ты грабанул Принца, живой труп. Мой дядя не прощает наглых ублюдков. Три дня назад я пришел на склад забрать жемчуг для него, а вместо этого получил мертвых и полумертвых продавцов без товара. Есть что сказать напоследок, покойник?

— Очень интересно, а все же при чем тут я, — пожимает плечами Дрорег. — В городе только появился и то проездом.

Таурен скрещивает руки на груди — наверняка, чтобы подвинуть ладони ближе к кобурам, выступавшим под пиджаком.

— Орк, мы ведь потом допросим гарпию и узнаем, о чем вы трепались. Лучше сейчас колись, где жемчуг босса. Скажу прямо, тебе, в любом случае, крышка гроба. Но так хотя бы умрешь от честной пули, а не глотая собственные пальцы.

Дрорег смотрит в кровавые глаза полубыка.

— Сейчас один из этих пальцев на спуске. Выстрелите в меня — палец конвульсивно сожмется, и пуля угодит в промежность племянника твоего босса.

Эльф, этот Гелесзай, смеется и опускает револьвер.

— Ха, думаешь, ничья, борзота поганая? — длинноухий снова крутит в воздухе сложенным шнурком. — Как бы не так. На улице тебя ждут шестеро крепких матросов. Друзья того бедолаги, что ты задушил этим шнурком.

Эльф бросает шнурок в стакан с недопитым виски и встает. Беседа закончилась. Дрорег сидит, стиснув клыки.

— Ты кое-что забыл, — говорит орк.

— У меня их дюжина, — оскаливается Гелесзай. — Разной длины и толщины. Есть и на жирную орочью шею. Ну, пока, борзота.

Племянник местного мафиози отворачивается и ступает к выходу мягко, как кошка.

— Он долбанный псих, — говорит Дрорег полубыку. Таурен кивает.

— Опасный долбанный псих, — говорит он. — До встречи, орк. Я — Карг Черное копыто.

И здоровяк грохочет копытами вслед за эльфом.

Вскоре Дрорег выходит из трактира, тут же из ночи выныривают шестеро людей. Чокнутый эльф не наврал.

- Орк, отойди-ка с нами за угол, — бросает худой мужик в тельняшке.

Дрорег не спеша достает из пачки сигарету и сует ее в рот.

— Зажигалка есть?

Мужик хмурится.

— Орчара тупой, не слышал меня?

— Слышал, а ты меня, хмырь? Дай прикурить или жалко?

Мужик долго изучает взглядом Дрорега, точнее, его габариты, понимает, что оттащить такого здоровяка силой даже вшестером та еще задача, затем наконец начинает шарить по карманам. Оборачивается к своим:

— Бросьте, кто-нибудь, зажигалку.

— Есть только спички, Сэмми.

— Ну, брось ему драные спички.

Дрорег чиркает спичку об коготь, прикуривает сигарету и поднимает взгляд:

— Чего стоим? Ведите за свой угол.

Отойдя в темную подворотню, Дрорег поворачивается спиной к стене. Справа торчит широкая труба водостока. Матросы загораживают проход, окружив орка.

Дрорег вынимает сигарету изо рта и зажимает между пальцами.

— Ну и?

Молодой крепкий парень разбивает дно пивной бутылки об угол стены. Пиво брызгает на асфальт, попадает на ботинки орка.