— Это ведь твой человек был на яхте? — вспоминаю я «ротвейлера», любителя ураганов. — Что он пытался нам сказать?

— Что скоро прилетит тайфун.

— И где же он?

— Летит и скоро будет здесь.

Ни черта не понимаю. Метеорологи и правда обещают тайфун, он надвигается на Окинаву, теряя силу, остывая в холодных водах, он почти не опасен — но что-то несет с собой. Или кого-то.

— Когда?

— Когда захотите. Вы ведь с братом захотите посетить Йонагуни? — с нажимом произносит Король. — Вам рассказывали про тамошний подводный монумент, очень древний и очень могущественный? Это место силы и великого преображения.

— Это прекрасное место. — Вид у ёкодзуны мечтательный, он, похоже, и сам не прочь посетить «место силы». — И там прекрасный дайвинг.

— Акула-молот редкое зрелище, — соглашается якудза. — Красивое и опасное.

— А что еще там есть, кроме подводных красот? Вряд ли из нас получатся хорошие дайверы, — сомневается Эмиль.

— Вы хорошо праваете, — замечает Шачи. — Я тоже хорошо праваю. И мог бы устроить нам поездку. Есри мне расскажут, что происходит.

Ян

И почему самые унылые занятия на свете — ждать и догонять — считаются приключением? Какую книгу ни возьми, участники приключений либо чего-то ждут, либо за кем-то гонятся, и в комиксах то же самое. Я отложил журнал с лупоглазыми красавицами и узкоглазыми красавцами, бегающими по кругу, точно цирковые лошадки, и уставился в окно, затянутое пленкой, покрытой грязными потеками и уже слегка обтрепавшейся. Смотритель, олух, ставни сто лет не смазывал, вот петли и заржавели. Теперь скажет, что мы выбили окно, чтобы влезть во вверенный ему маяк и сожрать его припасы.

— Может, свалим пораньше, не будем ждать, когда за нами придут? — спрашиваю я.

Джон не отвечает: нашел какое-то железо, управляющее работой маяка, и с увлечением копается в стареньком компьютере. Сперва шпионские сообщения Лабрису отправлял, а может, не только Лабрису, теперь, похоже, играет в стрелялку. Или пытается воссоздать свой полет через море верхом на тайфуне.

Интересно, узнай о нашем фокусе журналисты, ураган бы назвали в нашу честь?

— А ураган «Джон» существует? — делаю я вторую попытку разговорить этого игромана.

Тот хмыкает, нажимает кнопки — наверняка гуглит.

— Существует. Самый долгоживущий. Полпланеты обошел, — отрывисто бросает Джон. — А, черт! Продул. — И досадливо отталкивает комп.

— Ты это… поосторожней с чужим имуществом, Джонни. Потом не расплотисся, — произношу я тоном экономной и рачительной (читай всем осточертевшей) жены и матери.

— Да ладно, мамочка, — ухмыляется Джон. — Оставим пару сотен и без обид. Еще и спасибо скажут, что не дали дождю весь дом залить.

— Что хоть Лабрис пишет? — перевожу я разговор на темы, которые мой спутник считает не самыми важными. Вдруг расколется? А то что я, в самом деле, словно овца, иду куда ведут?

— Велел ждать здесь. Прислал бронь на номер в гостинице и сообщил: близнецов на днях привезут в гостевой домик Йонагуни.

— Привезут… Под охраной, небось?

Не представляю, как мы разбросаем спецназовцев вроде тех, что прибыли на филиппинский остров. Да Джона они, если вспомнят, расстреляют в упор, он одному из бойцов шею свернул.

— Лабрис утверждает, что нет. Будут близнецы, Ребис в образе доброго папаши и пара женихов. — Джон едва заметно морщится.