Р. Л. Стайн. Ещё, ещё, и ещё ужастики
Не садитесь на Гронка
— Он не работает. — Дай взглянуть, Брэд. — Моя пятнадцатилетняя сестра вцепилась в «Уокмен», который я держал в руках, и рванула его с такой силой, что чуть не оторвала мне голову. — Э-э-э! Секундочку! Дай наушники хоть выну! — крикнул я. Было это рождественским утром. Мама, папа, Келли и я сидели вокруг елки в гостиной и открывали подарки. Мама с папой подарили мне этот самый «Уокмен», но он оказался сломан. Из наушников не доносилось ни звука. — Ты их не в то гнездо воткнул, — нахмурилась Келли. — Хоть бы инструкцию на коробке сперва прочел. Вот бестолочь! — Я не бестолочь! — заорал я. — А я говорю — бестолочь! — А я говорю — нет! — еще громче завопил я. — Не называй брата бестолочью. Это нехорошо, — укоризненно сказала мама. — А я тут причем? Правда глаза колет, — заявила сестра. — Довольно, — остановил ее папа. Я засмеялся. Папа повернулся ко мне: — Не смейся. Твоя сестра права. ЧТО?! — Тебе следовало сперва прочесть инструкцию, — продолжал папа. — Твой отец прав. Ты вечно ленишься читать инструкции, — сказала мама. — Ладно. Ладно, — проворчал я. — Все правы. Я заметил, как Келли ехидно ухмыльнулась мне, пока папа доставал из-под елки последний подарок. — Этот для тебя, Брэд! Я потянулся за небольшой коробкой, завернутой в блестящую красную бумагу. Все свои подарки я уже открыл, и подарок от папы и мамы вообще-то должен был оказаться последним. Я посмотрел на прикрепленную к коробке карточку. Там была надпись: «Для Брэда». А больше — ничего. — От кого это? — спросил я. Никто не знал. Я сорвал бумагу, открыл коробку и заглянул внутрь. — А-а-а-а-а. Всего лишь Кушбол. — Я его возьму, — Келли выхватила у меня коробочку. — А ну отдай! Это мое! — я выхватил ее обратно. У меня этих Кушболов не меньше сотни, но черта с два я позволю дуре-сестрице присвоить что-нибудь мое. Я вытащил голубой Кушбол из коробки. Я замахнулся, метя им в Келли. Но тут же остановился. Какой-то он был не такой. Теплый на ощупь. Я уставился на него — и у меня перехватило дух. — Смотрите! — крикнул я. — Он… он шевелится! — Мы, Брэд, на твои убогие шуточки не поведемся, — заявила Келли. — Говорю вам, он шевелится! Я разглядывал мячик. Размером и весом он напоминал теннисный. Я смотрел на его голубые резиновые нити. А, понял я, и правда не шевелится. Это просто нити у меня в руке подрагивают. Нормальный Кушбол. Я пробежался по нитям рукой. Они раздвинулись, а под ними я увидел крохотные пупырышки. — Эй, глядите! Этот не такой, как все. Должно быть новая модель. — Как ты меня достал… — Келли вскочила и поспешила вон из комнаты. А я все смотрел на пупырчатый мячик. Погодите-ка. Кажется, только что я заметил движение? Я прищурился. Да! Я не ошибся! — Он шевелится! — воскликнул я. — Кажется, он дышит! Келли вернулась в комнату. Она заглядывала мне через плечо, пока я наблюдал за мячиком. Наблюдал, как он вздымается и опадает, вздымается и опадает. |
